por un Gotha anacrónico y marchito,
flor de lis deshojada, pan bendito
que se traga la gente anestesiada.
Repúblicas vestales mancilladas
por curas, generales, señoritos,
mamporreros venales, los mismitos
que oscuran mis futuras madrugadas.
Las infantas se casan con cualquiera
que juegue al balonmano con maneras
de duque y braguetazo de postín.
No hay que ser Holmes, Poirot ni Mortadelo
para seguir el rastro del buñuelo
de viento, qué talento Urdangarin.
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